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Quaerendo invenietis

Febrero 16, 2008

El tiempo sin ti…

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Enero 23, 2008

A petición popular

Ante varias peticiones, cedo y publico el mensaje que mandé cuando fui forzado a ser poseído por un teléfono móvil. No puedo, desgraciadamente, ceder a las que me piden mi felicitación del 2001, por no conservar copia. Quien la tenga, me la remita, por favor.

Esta es una historia difícil: quizá
tarde en encontrar el tono adecuado.

Clara era la mañana, fresco el viento y animoso estaba mi corazón. Dispuesto a pisotear los enjoyados tronos de los reyes bajo mis sandalias, tomé las armas y partí a encontrar lo que debía ser mi destino. Muchos fueron los peligros: afrontar el peligroso cruce de López de Hoyos, en el que se dice que las almas de hechiceros muertos maldicen al transeunte para aliviar el tedio de su condena eterna; atravesar las escarpadas obras conque el burgomaestre pretende construir un pasadizo hasta el infierno, con intenciones que sólo pueden conjeturarse con un escalofrío; soportar la barahunda de las huestes enloquecidas de los aficionados al fútbol mientras aullan su cólera —se dice que quién escucha sus aullidos mucho tiempo queda afectado por la misma maldición—. Finalmente, llegué al lugar al que a veces llega el que iba a ser mi medio de transporte. Los acólitos del templo aseguraban que quien esperase el tiempo suficiente llegaría a ver la aproximación de un carro rojo sagrado, llamado con el número místico que no debe ser pronunciado: el ocho más uno, el tres veces tres, el seis invertido. Si el viajero logra satisfacer las demandas del conductor del carro, se le permite entrar al mismo.

Ummmm, no, esto parece una mezcla de Robert
Howard y Lord Dunsany. Probemos de otra forma.

Bajo la luna gibosa, reptaba la escamosa silueta del vehículo. Su color, como el de la sangre, parecía infecto. Las ominosas presencias de los otros pasajeros —si es que se les podía dar ese nombre—, el atisbo de manos acabadas quizá en garras, me llenaron de una inquietud blasfema que me hizo recordar las palabras del árabe loco Abdul Alhazared en el espantoso Necronomicón. Pues no esta muerto todo lo que sueña Y al cabo de las eras incluso la muerte puede morir
Los susurros de los seres que me rodeaban sugerían impíos rituales, anteriores quizá a la existencia de la humanidad. El hedor que llenaba el vehículo se introducía ominosamente en mis fosas nasales. Finalmente, llegué a mi destino, se abrieron las puertas y descendí, invocando sobre mí la protección de las Descarnadas Alimañas de la Noche contra las impías huestes de Ctulhu.

Pues no, a la Lovecraft tampoco parece que
funcione. A ver así.

Llegado que fué a su destino Aprestose el caballero Ni por amor ni dinero se escondiese el paladino

En entrando en el palacio
anunciose su presencia
que vino a pedir audiencia
más aprisa que despacio

Así le hablara doncella
"Si al caballero le place
que yo sus deseos trace
despache aquí su querella"

No, me temo que tampoco es un tema épico.
Otra vez.

Mientras clavaba mi mirada en la muñeca que tenía delante, pensé que la ciudad era como una mujer, la mujer de mis sueños y mis pesadillas. La chica quería saber por qué había ido precisamente allí. ¿Había cantado alguno de los muchachos? ¿Había sido traicionada por sus jefes?

"Mira pimpollo" —le dije— "No tengo nada
contra tí. Símplemente quiero mercancía. Y estoy dispuesto a
pagarla"
La muñeca puso ese gesto calculador que siempre significa
que están estimando cuanta pasta pueden sacarte.

¿Ahora a lo Dashiell Hammett?. No no
creo.

Miré lo que me ofrecía. Tenía siempre presente que cada estrategia escondía otra estrategia que escondía otra estrategia. Todo su entrenamiento podía ser insuficiente contra una maestra del engaño de esa categoría. Doblé, de forma inocente, uno de mis dedos. La reacción de la mujer fué de una rapidez eléctrica, que me hizo comprender que me enfrentaba al mayor de los adversarios que había visto hasta ahora.

No, a la Frank Herbert
tampoco

Como en otras situaciones de peligro, recordó las palabras de Gandalf. "Ten presente, Frodo, que enanos, elfos y humanos hablan distintas lenguas. Y que en cada una de ellas, los acentos y entonaciones pueden cambiar los significados. Sé pues claro en tus palabras. Sé sencillo. Pues aún los más pequeños pueden ser elegidos para las mayores gestas, como tu misión como Portador del Anillo"

Confortado por este recuerdo, Frodo se acercó al mostrador y
dijo "Quiero un teléfono móvil, señorita"

Por fin lo he dicho. Sí, éste es el
mensaje del relato. Tras largos años de resistirme, he comprendido
al fin que cuando el átomo primigenio estalló, provocando el Big
Bang del que salimos todos, lo hizo en la secreta esperanza de que
alguien inventase la telefonía móvil. El universo, se contemplaba
a sí mismo con inquietud, ¿tendré el número adecuado de
semiconductores?, ¿evolucionará la vida pronto para que alguien
invente el móvil? Afortunadamente, vivimos en un universo paciente
—además de céntrico y bien comunicado— y el objetivo se ha
cumplido.

Había una cierta nobleza en mi
resistencia. Que todos me señalasen con el dedo me producía una
sensación de distinción. Las burlas, las piedras, los insultos.
Pero al fin he comprendido que no soy distinto a los demás. Más
triste, pero también más sabio me uno a la mayoría, confiando en
la misericordia y comprensión de mis semejantes.

Ah, el número es xxx xx xx xx

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Enero 12, 2008

Himno nacional

"Tan pronto como hay escuelas es necesario un lenguaje, y eso suscitó la cuestión de cuál de los lenguajes del mundo era el mejor para que aprendieran las salamandras. Los primeros renacuajos de las islas del Pacífico hablaban, por supuesto, en el dialecto del inglés que habían aprendido de los nativos y marineros; muchos de ellos hablaban Malayo y otros dialectos. Los renacuajos criados para el mercado de Singapur aprendieron basic English, el inglés científicamente simplificado que funciona con pocos cientos de expresiones sin la molestia de una gramática desfasada; y como resultado esta versión del inglés convencional comenzó a ser llamada inglés salamándrico. En las ejemplares escuelas Zimmermann los renacuajos se expresaban en el idioma de Corneille; no, desde luego, por razones chauvinistas, sino porque es simplemente parte de una buena educación; en las escuelas reformadas, por otro lado, se aprendía Esperanto, de forma que sirviera de lengua franca. Había otros cinco o seis nuevos lenguajes universales que surgieron en esa época, con la intención de reemplazar la confusión babélica de los lenguajes humanos con un lenguaje simple y común para todo el mundo de salamandras y humanos; es innecesario decir que hubo incontables discusiones sobre cuál de estos lenguajes internacionales era el más útil, más eufónico y más universal. El resultado final, por supuesto, fue que hubo un lenguaje universal diferente en cada nación."

Karel Capek, La guerra de las salamandras

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Enero 03, 2008

Crueldad

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Diciembre 27, 2007

Feliz 2008

Los Ret´se llegaron al tercer planeta del sistema Sol. En tiempos pretéritos ya habían estado en el mismo, plantando la semilla de la vida.

La especie Ret´se se dividía en cinco sexos diferentes. No nos interesan, ni seríamos capaces de entender cuáles eran sus hábitos reproductivos. Baste decir que el quinto sexo, el más escaso, era conocido como el de los Prolépticos. En el momento de la reproducción este sexo era capaz de tener atisbos ocasionales del futuro, a veces de la criatura que iba a nacer, otras del futuro más lejano de la especie.

H´cab era el Proléptico más conocido de la historia Ret´se. Llegó a tener un vislumbre del destino remoto de la raza, en el que iba a ser atacada por un enemigo oscuro, poderoso y terrible —lo denominó, simplemente, "El Adversario"—, y la especie sólo se salvaría mediante la alianza con otras especies inteligentes. Desde ese momento, H´cab fue puesto al cargo de realizar todo lo necesario para que la raza estuviera preparada cuando llegara el momento. No importaba que ese momento estuviera situado millones de años en el futuro. La especie Ret´se creía en la previsión.

El cuarto sexo de la especie podía manipular la fisiología de los otros cuatro. Decidieron alterar el metabolismo de H´cab hasta convertirla en virtualmente inmortal.

El Proléptico inició sus viajes por el cosmos conocido en busca de especies inteligentes que pudieran convertirse en aliados. Descubrió que la vida era escasa, muy escasa, y la vida inteligente, prácticamente inexistente.

Especies menos tenaces hubieran renunciado al proyecto. Los Ret´se, en cambio, tomaron la decisión de plantar vida en todo el universo. Los biólogos del cuarto sexo alteraron de miles de formas su molécula genética, pues buscaban la diversidad y no la multiplicación de su especie y la plantaron en millones de mundos, esperando que la evolución siguiera su curso.

Uno de estos planetas fue precisamente el tercero del sistema Sol, al que H´cab volvía ahora para averiguar cómo se había ido desarrollando.

Encontró una especie desagradablemente dividida en sólo dos sexos, grotescamente formada como una estructura bípeda, con dos miembros superiores que, en lugar de palpos sensorios, tenía un repugnante grupo de cinco apéndices en su extremo. Pero esto era parte de la deseada diversidad. El auténtico problema era la deformidad mental de la raza.

Los habitantes del sistema Sol no tenían la capacidad de desear ser más de lo que eran, de creer en un futuro distinto, causado por el trabajo de sus palpos —que llamaban manos— y el esfuerzo de sus cerebros.

Y lo peor es que el tiempo se agotaba. El momento de la batalla contra El Adversario se hallaba sólo a miles de años en el futuro.

H´cab optó, en su desesperación, por una solución mecánica. Creó un robot, llamativamente vestido de rojo, al que dotó de un vehículo antigravitatorio, uncido a otros robots que imitaban la fauna local. Dotó al robot de acceso al Espacio Cuántico, de forma que en una sola noche pudiera visitar todos los habitáculos del planeta, dejando sorpresas para los cachorros de la especie. y le dió órdenes de realizar esto una vez cada rotación del planeta. Esperaba con ello estimular los mecanismos creativos de la especie, logrando así que el futuro les resultara sorprendente y desarrollar su imaginación.

Quizá llegara el momento en que esperaran un devenir mejor que el presente, que tuvieran proyectos, que desarrollaran una ciencia, un arte, una filosofía…

Que simplemente llegaran a tener la capacidad de desearse, por ejemplo, un feliz 2008.

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Diciembre 08, 2007

Stockhausen

Una figura crucial en el siglo. Alguien que ha sido capaz de encontrar —con mayor acierto o menos— relaciones entre todos los parámetros musicales. Alguien que respiraba música, vivía música, era música. Debo comenzar por reconocer, que sólo algunas de su obras me han afectado profundamente. El canto del adolescente, Gruppen, Octaphonie… y algunas otras. Cuestión de afinidades, supongo. Pero que nadie dude de que se nos ha ido uno de los más grandes, uno de los que importan.

Leo el periódico digital y sólo se hace referencia a su teórica relación con el terrorismo. Copio lo que escribí en un comentario de este mismo blog:

Lo del 11-S. En su juventud, Boulez escribió un artículo en que se decía que "había que volar todos los teatros de la ópera". Eran los 60, en que todo el mundo decía cosas así. Había un contexto, en que se entendía que el motivo era el mal que ciertas costumbres de la programación de ópera hacían a la música. Bueno, el caso es que el 12 o 13-S, Boulez, en Suiza, llega a su hotel, tras dirigir un concierto, y encuentra a dos guardas, que por aquella declaración, le tienen por sospechoso de terrorismo. Pasó la noche en la cárcel.

Mucho peor es lo de Stockhausen. Le entrevistaban sobre su ópera Licht, en la que uno de sus personajes es Satán —un Satán alegórico, claro, la simbología de Stockhausen llevaría bastantes páginas para contarla—. Un periodista, fuera de contexto, le preguntó por si creía en las obras y presencia de ese diablo metafórico que empleaba en su obra. Stockhausen, en lugar de decirle las cuatro cosas que merecía la pregunta, contestó que ahí estaban los atentados del 11-S.

Titulares del día siguiente: "Stockhausen dice que los atentados del 11-S son una obra de arte".

Ese titular le costó a Stockhausen multitud de conciertos, conferencias y alumnos, ya apalabrados. Teniendo en cuenta que ha elegido un estilo de vida pobre, fuera de los círculos artísticos y editoriales habituales, en imitación del Juego de los abalorios de Hermann Hesse, el daño causado le ha hecho pasar situaciones de auténtico apuro físico, sin contar con el odio inmerecido que ha tenido que sufrir. Puedo contar más, pero esa malicia me enferma—la del periodista, claro—.

Algo más de un año después, logró que los tribunales determinasen que el periodista había sido malicioso y que se diera una retractación. Pero el mal es casi irreparable. La gente sigue considerando que es un compositor que apoya a los terroristas, y que todos los creadores son así. No hace mucho un artículo del Mundo citaba el caso, junto con el del famoso niño ahorcado para decir que cualquiera que pinte, escriba o componga es una especie de piltrafa.

Lo que no deja de recordarme que cuando asistía al estreno de La señorita Cristina, de Luis de Pablo, para mi gusto la más hermosa ópera jamás escrita en castellano —la ví cinco veces, no es comentario casual— , alguien del público pedía la cárcel para don Luis, porque no le gustaba la música. Mira que puedo haber leido libros malos, encendido la televisión —nunca una buena idea—, o ver los cuadros que venden en el Corte Inglés, y nunca se me ocurrió pedir la cárcel para su autor, y eso que en algunos casos podría estar casi justificado.

Hay gente que odia a los creadores. Entiendo que algunas cosas puedan no gustar, pero arruinar la vida de alguien, pedir la cárcel para alguien o cosas así, por el mero hecho de crear me resulta despreciable.

Quién quiera documentación, que la pida. Menos de la anécdota de Luis de Pablo, en google anda el resto.

Se hace referencia también a la portada de los Beatles. Espero, quiero pensar, necesito pensar, que alguien hará alusión a su genialidad, su música, su espiritualidad, su misticismo, su personalidad.

Quiero pensar que no vivimos en un mundo mojigato, envidioso y mediocre.

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De mortibus nihil nisi bonum

Acaba de morir Stockhausen, uno de los más grandes. Aún después de muerto, sigue el bulo de su terrorismo. Una voz para clamar por su genialidad y su indefensión ante la malevolencia —reconocida— de un periodista.

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Agosto 01, 2007

Ispahan, Bagdad y las higueras

En el libro de las Mil y una noches nos cuentan la historia de Mohamed el magrebí. Este buen hombre soñó que encontraría la fortuna en Ispahan. Emprendió pues el viaje, con la mala fortuna de caer en manos de la policía bajo falsas acusaciones. Aclarado el equívoco, el jefe de policía le preguntó qué le había llevado a Ispahan. Tras enterarse, el jefe de policía le increpó: "Hombre insensato. Yo mismo sueño a menudo con un tesoro enterrado bajo una higuera en un jardín en tu Bagdad natal. Pero no por ello dejo que un sueño me incite al viaje". Mohamed el magrebí reconoció en esta higuera la de su propio jardín. Volvió pues a su hogar, cavó bajo el árbol y encontró su fortuna.

Hace veintiun años nos conocimos M y yo. Fuimos novios y, por varios motivos, no prosperamos hasta que, mucho más tarde nos volvimos a encontrar. El próximo día nueve nos casaremos. Algunas veces, pensamos que podíamos llevar adelantado todo ese tiempo. Yo prefiero pensar que nos hizo falta viajar a Ispahan para llegar a conocer nuestra propia higuera.

Mi madre ha fallecido hace escasas semanas. Cinco días después, murió la abuela de M.

Han sido días de tristeza, de llanto, de malestar. Pensamos en retrasar la boda, por respeto y por ánimo. Finalmente, hemos comprendido que las dos buenas señoras hubieran sido las primeras en querer que la vida continuara su curso. Un recuerdo para ambas.

Y, por lo demás, os deseo a todos que encontréis vuestra Ispahan, vuestra Bagdad y vuestra higuera.

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Julio 20, 2007

Mi madre ha muerto

El día 18 de julio, a las cinco menos diez de la madrugada, ha muerto mi madre. Se la llevó un cáncer de desarrollo fulminante. No puedo sino recordar lo muchísimo que tuvo que trabajar para criarnos a mi hermano y a mí. Los tremendos esfuerzos por compatibilizar nuestra educación con las demasiado largas horas de negocio familiar. La entereza con que sobrellevó la vida tras la muerte de mi padre —ellos, que iban juntos hasta para comprar el pan—.
Mi madre ha muerto y no me acostumbro a la idea.

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Junio 27, 2007

Diego Ramos

Aunque parezca monotemático cual sonata de mi epónimo, una vez más os hablo de Diego Ramos.
Sí, es el mismo que ha sacado un 9,99 en selectivivdad. Como aún no le puedo felicitar en persona, hasta que pueda usar mi ordenador —ando en viaje—, le felicito aquí mismo.
Nunca dejarán de sorprenderme estos toques de sincronicidad. Lástima que no crea en ella

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Junio 24, 2007

La secta del compás: actualización

Diego Ramos me escribe:

Como ya dije, me hace mucha ilusión poder ampliar la cruzada por la buena música. Por cierto, se me olvidó "transcribir" una de las normas de la secta, precisamente una en la que caíamos muchas veces en cuanto te descuidabas:

"Toda modulación, incluso aquella menos extensa y perniciosa, será rechazada irremisiblemente por dificultar la fluidez de la música y acentuar su artificiosidad".

Me temo que había una laguna en el manuscrito original (probablemente una mancha de cerveza en la servilleta donde, de forma descuidada y con mala letra, garabatearon los miembros del Consejo estas actas).

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Junio 22, 2007

La secta del compás

Ya he hablado alguna vez de la secta del compás, a la que acuso a menudo de pertenecer a mis alumnos con un sentido algo primario del ritmo. Frecuentemente, sirve para que se les mejore.
Diego Ramos, un antiguo alumno, me envía estas actas de la secta, que me parecen divertidísimas. Manifiesta, eso sí, su temor de que alguien no aprecie la ironía.

Sigue leyendo "La secta del compás"

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Mayo 15, 2007

La vida viene y va

En estos días, ando de acompañante en hospitales. Mucha gente querida está a punto de irse, y la tristeza flota sobre todos nosotros. Pero no lloraremos hasta que nos toque llorar.

Quiero, en cambio, compartir con vosotros un momento más alegre. Nuestra amiga Cuqui acaba de traer al mundo a Alejandro. Habíamos convenido que cuando llegara ese momento, se encontraría con una nana escrita por mi e interpretada por M. Como el chaval, quizá con gana de oír la nana, se adelantó algunas semanas a lo previsto, tuvimos que hacer la grabación con tremendas prisas y no he podido reducirle ruidos, ni hemos podido lograr las versiones perfectas. Ya habrá ocasión. Entretanto, por si os divierte, aquí tenéis lo que se ha podido hacer.

  1. Presentación
  2. Nana segoviana
  3. Nana segoviana a la manera del este
  4. Nana segoviana a la manera del coral barroco
  5. Nana segoviana a la manera española
  6. Nana segoviana a la manera romántica

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Marzo 26, 2007

Más de lo mismo

Y no sé cómo pude olvidar:

Cadencia frígida por cadencia frigia

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Marzo 24, 2007

Equívocos de los alumnos

No sé si conoceréis el libro Antología del Disparate, Más de una vez, cuando cuento cosas que ocurren en las clases, me dicen que debería escribir algo similar para conservatorios. Una selección de "perlas":

  • Piccólo (personaje de dibujos animados) por pícolo (instrumento musical).
  • Debussy por divisi
  • Homínido menor por homónimo mentor
  • Espacio atómico y espacio atónito por espacio atónico
  • Sweet por suite
  • Relación mediática por relación mediántica
  • Reflexión por inflexiön
.
Ya os contaré más, según las recuerde.

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